C'est mon herbe
Je veux respirer dans le champ poétique
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Il y avait, il n’y a plus,
Le bleu n’arrête pas de rêver à des courbes
Version vidéo lue pas trop bien par moi
J’apprenais à écrire de la poésie
Je tombe du distributeur automatique
Entre les pages, tous les mots viennent de quelque part
Dans pas longtemps j’atteindrai l’âge de soixante ans.
La lumière était basse dans le ciel enfumé.
La foule fourmille, nous avons un troupeau actif.
Mon dieu les jours raccourcissent, ils sont vieux et gris.
