C'est mon herbe
Le poétique pour sortir du prosaïque
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La foule fourmille, nous avons un troupeau actif.
Mon dieu les jours raccourcissent, ils sont vieux et gris.
La vraie rue me fait peur, les gens sont effrayants.
Ma mémoire me donne peu de vie et disparaît.
Si seulement en vers libres contemporains,
A pieds, le long des chemins, sous la pluie.
Deux bras et deux jambes tous les jours,
Il ne possédait aucune idée.
Si la nuit vient
Je me demande ce qui restera de moi …
