C'est mon herbe
Le poétique pour sortir du prosaïque
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Il ne faut pas s’empêcher de penser
Pas besoin de petits pères des peuples
Il y avait, il n’y a plus,
Le bleu n’arrête pas de rêver à des courbes
Version vidéo lue pas trop bien par moi
J’apprenais à écrire de la poésie
Je tombe du distributeur automatique
Entre les pages, tous les mots viennent de quelque part
Dans pas longtemps j’atteindrai l’âge de soixante ans.
La lumière était basse dans le ciel enfumé.
